Come si fa a «prendere» il sole? Per prendere il sole ci esponiamo ai suoi raggi e restiamo completamente passivi. Per prendere il sole ci si distende, ci si rilassa, si attende qualcosa sapendo di non attendere nulla in realtà. È una situazione di rilassamento che ha un fine preciso, il quale però si raggiunge senza muovere un dito: basta mettersi nella posizione giusta e magari proteggersi dall’eccesso di radiazione con occhiali e creme. Il sole può essere preso eccessivamente, infatti, e così ci prende troppo fino ad essere nocivo, anche se noi sul momento non lo avvertiamo come tale. Si può leggere o ascoltare musica mentre si prende il sole, ma questo non interferisce con i raggi e la nostra passività resta immutata. E infatti a volte ci si annoia se non si tollera una attesa così «pura», priva di tensioni precise, di finalità con le quali noi possiamo interagire.

Questo è un caso in cui il linguaggio giunge a un limite che tocca la contraddizione. È il sole che prende noi e non viceversa, in realtà, ma proprio nel momento in cui ci prende noi lo prendiamo avvertendo sulla nostra pelle i suoi effetti.

L’esperienza che facciamo prendendo il sole ha qualcosa di simile all’esperienza della lettura e della fruizione artistica. È proprio nel momento in cui ci esponiamo ai suoi effetti, lasciandoci prendere dalla trama di un romanzo o dalla bellezza di un quadro o dall’azione di un film, che noi «prendiamo» quell’opera d’arte; è nel momento in cui siamo segnati, fino – potremmo dire – a cambiare colore, dai suoi effetti che possiamo dire di averla fatta «nostra». Ma quello è solamente l’inizio di un processo che agisce in profondità, come i raggi ultravioletti

«La superficie del pane è meravigliosa prima di tutto per l’impressione quasi panoramica che dà: come se si avesse a disposizione, sotto mano, le Alpi, il Tauro o la Cordigliera delle Ande. Così dunque una massa amorfa in stato di eruzione fu introdotta per noi nel forno stellare, dove indurendo si è foggiata in valli, creste, ondulazioni, crepe…». È vero: guardando la crosta del pane in obliquo, non dall’alto ma di lato e da vicino, riconosciamo questa suggestiva descrizione che ci viene suggerita dallo scrittore francese Francis Ponge.
La nostra vita quotidiana è piena di piccoli oggetti, di piccole cose che ci circondano e che usiamo o contempliamo o con le quali comunque entriamo in contatto. In realtà il rapporto concreto con le cose è il luogo in cui si gioca molta parte della nostra vita, giorno per giorno. Il significato della nostra stessa esistenza si gioca anche nel modo in cui noi viviamo con gli oggetti, come vediamo le cose.
Il 5 febbraio 1852 Henry David Thoreau, scrittore e maestro del «rinascimento americano», registra nel suo diario: «Sospetto che il bambino colga il suo primo fiore con una percezione della sua bellezza e del suo significato che il futuro botanico non mantiene mai». Se il fiore può sembrare oggetto fin troppo prezioso, possiamo ricordare la passione che il pensatore gesuita Pierre Teilhard de Chardin da bambino nutriva per gli oggetti di ferro: un bullone d’aratro, la testa metallica esagonale di una colonnetta di rinforzo, schegge di proiettili di un tiro a segno… «Fanciullaggini» le definisce lo stesso Teilhard da adulto, il quale però non può non riconoscere che «in questo gesto istintivo che mi faceva, in senso rigoroso, adorare un pezzo di metallo, erano racchiusi e raccolti un’intensità di tono ed un corteo d’esigenze dei quali l’intera mia vita spirituale è stata solo lo sviluppo».
Come si fa dunque a «vedere» veramente la realtà, che sia essa un fiore o un bullone di ferro? Come mantenere uno sguardo sempre fresco sugli oggetti? Il premio Nobel irlandese Seamus Heaney direbbe, citando il titolo di una sua raccolta, che si tratta di imparare a Seeing Things, a «veder cose». Ma l’espressione in inglese significa anche «avere visioni». È in questo duplice senso che è da cercare la risposta. La densità di visione è tipica dell’ispirazione creativa di cui l’uomo ha bisogno per vivere appieno la sua vita. In questo senso ogni oggetto può diventare un’opera d’arte nel senso che è reso tale dallo sguardo di chi lo contempla.

Antonio Spadaro

Il risveglio è un processo, non un atto. Si distende nel tempo:
ciascuno ha i suoi riti, le sue procedure, che spesso implicano tempo.
In alcuni casi include anche la colazione o la prima aria del mattino
avvertita quando si scende in strada o si aprono le finestre. In ogni
caso è un processo non solamente interiore: implica una certa
luminosità, un luogo, del cibo, elementi come l’acqua e l’aria.

C’è chi balza dal letto perché riscosso dal trillo di una sveglia, c’è
chi ha la sveglia “incorporata” e si desta più naturalmente. C’è chi
si apre al nuovo giorno con la radiosveglia, e chi invece nel silenzio
più quieto. C’è chi ascolta già i ritmi attivi della città in
movimento, e chi invece gusta la quiete appena mossa del primo
mattino. In ogni caso la notte noi chiudiamo gli occhi facendo un atto
di fiducia grande nella vita e dando per scontato il risveglio il
giorno, dopo la notte, il buio, l’incoscienza temporanea…

E poi ci risvegliamo a nuova vita. Quell’istante è prezioso. Lì c’è un
concentrato reale e simbolico della nostra esistenza. Il mattino ci si
annuncia già nel nostro letto. Lì viviamo una proiezione forse
inconsapevole ma vera e reale della nostra esistenza. Come ci
svegliamo al mattino, dunque? In un modo o nell’altro noi ci svegliamo
o con una domanda o con un progetto.

Nel primo caso la nostra giornata inizia senza particolari certezze:
vi è una apertura a ciò che sarà o che ci verrà incontro. L’apertura
degli occhi ancora cisposi è caratterizzato da una fiducia che viene
subito mossa da un interrogativo: che ne sarà di me oggi? Cosa
accadrà? E il sentimento che l’accompagna può essere sia di incertezza
(o persino di inquietudine e angoscia), sia di curiosità sia di
meraviglia e serena apertura al nuovo giorno.

Nel secondo caso la nostra giornata inizia con la voglia di essere nel
mondo, di realizzare, di aprire le finestre e dire silenziosamente o
fragorosamente al mondo che si è disposti a fare qualcosa oppure
perché si ha un progetto preciso in mente, un lavoro da fare, ad
esempio; sia perché se ne avverte tutta l’energia che è alla ricerca
di un oggetto: una cosa da fare o una o più persone da incontrare.

Una domanda o un progetto muovono sempre quella fiducia di base che
accompagna l’istante semi-consapevole del risveglio e lo orientano.
L’ispirazione poetica non è lontana da questo istante. Il suo oblio
può significare l’oblio della dimensione creativa dell’esistenza.
Forse la vacanza con la sua carica di cambiamento dei ritmi può
aiutarci a recuperare il senso e l’importanza di quell’attimo da cui
tutta la nostra giornata ha inizio, quel big bang creativo (e
creaturale) che rianima la nostra esistenza tutte le mattine. La vera
ispirazione, del resto, è questo: un risveglio al mondo.
–
Antonio Spadaro
Editoriale BombaCarta – 1 Agosto 2008
Pubblicato da Antonio Spadaro in Editoriali

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