I TEMPI E LE PAROLE

[“Gli Artisti immaturi imitano, gli artisti maturi rubano.” T. S. Eliot]

Io, che tra noi due conduco una danza di parole
e poi, compito, ti accompagno alla soglia,
chiusa la porta rimango solo,
il petto m’invade uno sgomento
e non so più chi sono al di là delle apparenze.

Compiuto è il rito delle formalità
nel dare e nel ricevere scambievoli,
che pudico disconosce la propria inconsistenza
per timore di sollevare il velo da povere nudità
– ma quanto ricche di dignità e di decoro.

Non è più tempo di pensarci insieme,
già la vita si snoda per il solito verso:
facce che sorridono, automobili che partono,
stanze che si riempiono e altre, che tornano vuote…
Una malinconia leggera trascorre sul filo della realtà.

Discerniamo sicuri il vero dal falso,
pronti a ritmi veloci, ma lieti del riposo.
Non crediamo più ai sogni di una volta,
ci ha lasciati la brama mai sazia del gioco
che amavamo quando eravamo bambini.

Ma come vivremo senza un giusto riscatto?
Cerchiamo rifugio in antichi pensieri,
mentre pagine amiche ci consolano:
“A questa via tieni fermo il pensiero”,
“Svegliatevi, dormienti”,
“Dike fa volgere alla sapienza chi patisce”.
Ma le sublimi parole son tali
che da sole non bastano a condurci,
nel mezzo del cammino.

Vi è chi ama ascoltare i silenzi
di parole non dette, ma più dolci e vere
– e così, tra le parole, le pause!
E ogni petto anela in fondo a sciogliersi,
ogni volto a svelarsi
a chi sa vederlo,
pur se assente ormai l’altro, o noi a lui…
Così infine ci ripaga
la verità che viene dal silenzio,
qualsiasi forma prenda,
quando che sia.
Che cos’è il tempo perché ce ne curiamo?
Ed è proprio vero che un istante dura meno di una vita?

Francesco

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